Eu sunt MITICA BOT daca

tu esti MIRCEA IORDACHE te rog mai da un LA MULTI ANI!

Das habe ich heute in einer SMS bekommen. Von einer Nummer, die mich schon 2 x kurz angerufen hat, und dann wieder auflegte.

Ich habe keine Ahnung, welche Sprache das ist (rumänisch?), und schon gar nicht, was das heißt.

Kann mich bitte darüber wer aufklären?

 

Na geh! Und ich hatte - trotz "eu sunt" und "tu est" - die Hoffnung, dass ich Adressat einer Botschaft von geheimen Geheimverschwörer wurde.
Irgend was spannendes, aufregendes, geheimnisvolles und nicht banales und fades. Das habe ich eh immer.

 

Ach, süße Mama! Das kann es nicht, dann wäre ja alles nur virtuell.
Ich muss die Dinge angreifen können. Die Dinge müssen sich zur Realität materialisieren. Nur daran finde ich Genugtuung.
Spannend ist es einen Eber zu reiten und nicht nur davon zu träumen.
Hier geht es um den ultimativen Schritt vom gedachten ins getane. Alles andere ist, feig und töricht. Ist wie das glühende Eisen am Ambos, ohne einen Schlag darauf. So wird niemals ein Schwert oder eine Pflugschare oder ein Keuschheitsgürtel daraus. Und was wäre das erkaltete Stück dann wert? Welchen Nutzen hätte ein nur im Kopf geschmiedeter Bratenwender?

 

Aber, aber, aber ... ist es nicht so, dass ein Leben dann gelebt wird, wenn wir es unmittelbar erfahren? Die Phantasie kann doch nur sich selbst bedienen - leider. Der Mensch, das Wesen, die Person mit Haut und Haar aber wird von seinen 5 Sinnen gespeist.
Ist ein Spatz in der Hand nicht viel besser als die Taube auf dem Dach?
Die Chimären in unseren Köpfen verführen den Phantasten ins Wolkenkuckucksheim. Kehrt er dann wieder, berühren seine traumtänzelnden Füße wieder den Boden der tatsächlichen Welt, kann er nur enttäuscht werden.
Verständlich ist es alle mal, den Eskapismus zu frönen. Doch sehe ich dabei die Gefahr, sich zu weit von der Realität zu entfernen, sich in den eigenen Hirngespinsten zu verfangen, den Anschluss zu verlieren.
Nein, nein, die Facetten eines Frühlings sind außerhalb unseres Kopfes viel, viel reicher, und die Liebe nur gedacht grenzt an ein Sakrileg.

 

Mag sein, dass der Spatz in der Hand das Opium der kleingeistigen Realisten ist.
Zumindest aber fehlt den Luftschlössern, die sich die Eskapisten bauen, die Realitätsdichte. Und wie kleingeistig es ist, ein volles Glas weiter füllen zu wollen, lasse ich einmal dahin gestellt.
Natürlich formt sich ein jeder seine Realität. Doch die Einflüsse, die von außen kommen, sind - wenn überhaupt - dann nur bedingt formbar.
Welcher Hintergrund ist nötig, um Hoferkunden die Fähigkeit abzusprechen, ihre Realität zu formen und zu leben? Warum sollte jemand, der Sonderangebotslisten sondiert, von der Welt enttäuscht sein? Ich finde keinen Zusammenhang.
Und hör mir mit der Liebe auf. Liebe ist ein Symptom, ist der Beginn vom Ende. Diese Sinnesverwirrung birgt zuletzt immer Schmerz und Enttäuschung. Das Verbluten der Hoffnung, die Demaskierung einer Chimäre, ist immer grausam.